buscar mariposas hasta que entienda que llegarán a mí...

Ver cómo escarban dentro de mí las manos grises. La dulce nana de mi mente, me toca los labios, me lleva al silencio. ¿Quién eres tú para entrar en mi magia? Mi templo es egoísta, no se contenta con nada. Mi templo es de dioses frívolos y hecho de cristales bien pulidos. Mi templo está vacío…

Dónde los encontraré, serafines demonios míos. La sangre que ustedes buscan por los rincones, como volando con las alas maltrechas entremedio de un laberinto uniforme. Aquella es la sangre yo busco, busco entre los matorrales de la humanidad perdida, desquiciada. Busco entre las flores de los positivos. Busco entre el polen y la esencia del filosófico que se acurruca en un botón de rosa. Entre los pétalos purpúreos bajo los ojos de la mujer. Entre las esmeraldas hechas hojas de un hombre que busca el renacer. Entre la raíz anidada en el pecho de un niño. Busco entre el odio y el amor espontáneo ¡Busco, busco, busco agua en este desértico panorama! ¡Cómo busco dioses, cielo, karma malherido, cómo busco! Busco un silencio eterno entre las estrellas y la galaxia. Busco la sangre agria, que en mi boca hierva dulce y acelerada. Busco el espejo de mis colores, el eco de mis alaridos. ¿Dónde están demonios míos?  Quiero verlos frente a mí, den la cara, predilectos, en mi mente no descansan, quiero danzarles como partículas de un sol descascarado, cayendo bajo una luna imperante, tender para ustedes, el manojo de vidrios rotos que se acomodan en mis manos, rearmados para ustedes. Todo lo que soy, esta noche está penetrando en mi pecho, explotará un volcán en mil rosas inéditas.

Dices creer quien soy, dices conocerme. El misterio, mi misterio, oh! Cielo bendito! Cómo vomitaste las estrellas con dulce poesía, vomitaré mis estelares frases en tu rostro decidido, ahí se va mi yo, ahí me acabo, ahí existía, ahí morí.

Es por esto, amigos míos, que mi paz sólo radica en la jaula de mi prosa. No tengo en mi cerebro ni en mi corazón, ni en una mente descarriada, la raíz de mi arte rota, maligna, enferma. Aquella que asusta, aquella que invade, está acá, en cada letra, más tangible de lo que se cree. Tócame, no muerdo.

walwalun entre las gentes....

Mi ciudad no es linda. Es aburrida, pero cuando no lo es, es extremadamente emocionante. Mi ciudad no es mágica como Valpo o Chiloé, no tiene ese rasgo costumbrista lindo de algunas ciudades chilenas, pero a veces puedo percibir esa atmósfera ambigua que siempre está, pero que pocos son los corazones que la ven y pocas son las situaciones que te dan el momento para sentirla.

A veces en mi ciudad hay un murmullo colectivo...estrellado. Se esparce entre todas esas baldosas mal arregladas, entre esos cafés con gente educada que leen el diario sobre los lentes, que piden un cortado, otros que esperan al abogado y los que conversan con el amigo de hace años, todos bien vestiditos, muchos con maletín de médico. Se esparce entre las zapatillas adolescentes que golpean con furia y rapidísima rapidez el cemento molido, entre aquellas rastas, ojos rojos, caras blancas, labios con aros, esmaltes encendidos y piernas largas, entre el máximo esplendor de la vida joven y la mayor quietud del sabio anciano, entre el universitario y el cartonero, entre el barrendero y el escolar, entre el altavoz y el audífono, entre el auto y la micro...

Se revuelve entre cánticos, garabatos, olor a ketchup y fritura, el perfume de una abuelita y el taconeo de la mujer contemporánea. Sueno entera. Suenan mis cuadernos, mi agua, mis llaves, me suena el alma. Camino rapidísimo intentando abarcar toda su historia, su gente, al pueblo. Bajo la mirada ante otra dolida, por respeto a su dolor, pero parezco tonta cuando me miro desde afuera. Me gusta este ambiente, me gustan sus sonidos, sus olores, los matices grises, rojos, anaranjados. Miro el paisaje cotidiano, miro la gente cotidiana, lo cotidiano, que lindo se vuelve cuando quieres calma...Pero esto no es calma específicamente, es una paz mundana, es una sociedad que antes odiada, hoy le amo más que nunca, porque es mi gente y soy como ellos, porque pisan mi suelo, nuestro suelo.

Solía pensar hace unos minutos en irme a estudiar a otro lado. Recordé que hoy estuve como 2 horas en el centro buscando algo y me volvió la imagen de esa magia imperceptible de mis calles, entonces, desistí. 

B&W

Para mí, la dualidad divina radica entre el blanco y el negro...
Los opuestos, la izquierda, la derecha, abajo, arriba, rubio o moreno, tan drásticos, tan encasillados. 
El blanco y el negro no pueden ser blanco o negro, siempre será blanco y negro. Para unos el blanco puede ser negro y para otros el negro blanco. Para algunos puede haber luz, lo que implica la oscuridad del otro. No hay luz para todos ni oscuridad para algunos. Todo es tan relativo...
Pero el blanco y el negro...siempre oscilando en la vida, de acá para allá...trotamundos. 
El blanco y el negro, no existen...son uno. 
La dualidad perfecta, la magia de sus incoloras almas. Pensar que la gente quiere cada vez más fórmulas, más rectitud, más imposición...



Cito:
"El símbolo del yin y el yang es muy poderoso. Son dos fuerzas opuestas y complementarias que se encuentran en movimiento constante. La forma clara y oscura muestran que cuando la oscuridad disminuye la luz aumenta y viceversa (puede comprobarlo haciendo rotar el círculo) Los círculos más pequeños demuestran que cada fuerza contiene en su centro la semilla de la otra. Su forma circular representa la totalidad, dinamismo y su tensión"
http://www.euroresidentes.com/vivienda/feng-shui/yin-yang-feng-shui.htm

                                                                    Bendito seas...

Constancia en la literatura?

Siempre que trato de combinar la vida diaria con la afición a escribir, cuando tengo que decidir entre estudiar D: o escribir, entre sacar a mi perro o escribir, entre hacer algún trabajo o escribir, etc, se me viene a la mente cómo lo habrán hecho esos grandes autores multifacéticos que tantas cosas hicieron en sus vidas maravillosas, intensas mental y físicamente. No es que me esté comparando con ellos, pero es que para cualquier persona que tiene un hobby y una prioridad a la cual atender no le es fácil acomodar todo sin que sea estrecho.

Dentro del margen de la organización del tiempo, siempre se ha hablado de la constancia, del cumplir con lo que nos proponemos diariamente o secuencialmente. Pero, qué pasa cuando simplemente no se sabe de qué escribir, cuándo la inspiración no surge en el momento destinado de tiempo? Es que acaso la literatura es una pieza de dominó igual que las demás que si se cae bota a las demás? Una simple pieza de dominó? NO. Para mí la literatura es mucho más que eso, es un viaje espiritual que te llama en cualquier momento. A mi me ha pasado de un momento a dos meses después o tengo la semana entera llena de ideas, para mí es algo tan hermoso como impredecible, algo no matemático, no lógico, lo que la hace más bella. Claro que hablo de simple afición. Obviamente si eres Isabel Allende y vives de la literatura, debes tener como prioridad tu oficio, en este caso, el de escritor/a. Son casos totalmente distintos.

Mi pregunta es, permite la vida ajetreada del día de hoy dar cabida a este tipo de pasiones? y es más, da cabida a que la mente se acuerde del arte que practica de vez en cuando? O es que nos estamos volviendo en robots que no salen de sus prioridades y no se fijan en lo necesario para sentirnos bien, realizados con el espíritu?

Me viene esto a la mente porque aunque estamos en marzo y no me debería quejar, estoy agotada y siento que ya no me quedan fuerzas para hacer otra cosa que dar cabezazos de sueño frente al computador y no hacer nada productivo simplemente por el cansancio. Cuándo será el día en que el tiempo se estire y se estire y de cabida para la felicidad de hacer cosas más que dormir, comer, estudiar?

Bueno, pero me desvié del tema. Mi punto es que, la constancia en el día de hoy para los aficionados literatos no sirve en su mayoría :S No puedes progamar el alma a un horario como una máquina de describir las sensaciones humanas....

El túnel, Ernesto Sabato

Cada vez que leo este libro quedo con la misma sensación, o casi la misma. Es segunda vez que lo leo -la primera fue en vacaciones, hace un tiempo ya- y vuelve a ser doloroso. No sé si a alguien que haya leído el túnel le da esa sensación tan rara y lacerante, esa sensación de que Castel se te mete en el pecho, se clava y no sale hasta terminarse la novela, e incluso puede durar más. Porque es tan tormentosamente intenso que desde un principio odias o amas al personaje y sigue así hasta el final.Sí, porque este personaje es de esos que se odian o se aman, así de corta. Es que es como una esponja que te absorbe mientras lo lees, como un silencio que te traga y te mantiene con la misma expresión de dolor o asco a través de la lectura. Más encima con la cara de Sabato en la contratapa que me resulta entre incómoda y onírica, considerando su sonrisa que tiene la ternura de la de Benedetti o Einstein. Es tan extraño, sus ojos cansados han exprimido el túnel que lleva, y ha derrochado lo último en Castel. Es que es tan entrañable y honesto el relato que me da hasta desconfianza, como un escritor puede separarse tanto de un personaje como este. Por otro lado, esta vez creo que tomé conceptos del libro que antes había pasado por alto. Quedo con ese sabor abstracto de la palabra, abstracto, siento abstracta la definición que le doy yo o que la que querría Sabato que le diera. El túnel...ese muro que cada uno construye, esas paredes que pone fuera del pensamiento, pareciera que el túnel de Sabato es tan amplio como para que quepa dentro Castel y él, para que convivan sin matarse, mejor dicho, sin que Castel lo mate. Después de todo, cada uno llevamos un Castel dentro de nosotros, cada uno tiene un túnel, algunos más claros, otros más estrechos. Y ese "amor verdadero"¿Quién podría tener más claro lo que es el amor verdadero que un ser tan molido por dentro, que apenas conoce el amor? Es porque ese amor verdadero cada uno lo crea, y cada uno le da la forma que quiera para adaptarlo a su túnel, Castel sabía que su amor era verdadero, sabía lo que era el amor verdadero, pero nunca lo adaptó a su túnel.

Felicidad

Últimamente, por diferentes cosas que a uno le pasan en la vida, me he puesto a reflexionar sobre lo que llamamos felicidad.

La gran mayoría del ser humano anhela la felicidad, la desea, es el objetivo diario de su vida. Si se levanta para trabajar es para obtener dinero, y este dinero es a lo mejor parte de su felicidad. La felicidad no creo que sea algo para todos los hombres, sino que es subjetiva. A algunos los llena el dinero, a otros los animales, a algunos simplemente la vida. El punto es que cada día buscamos nuestro bien. Incluso el suicida, que encuentra el escape, con el que se sentirá "feliz" a través de la muerte. No es algo que se pueda criticar, la fuente de felicidad, es algo que cada uno tiene entre ceja y ceja y ya está.

Pero que pasa cuando no sabemos cómo es la felicidad. Algunos creen que la felicidad generalizada no existe, que son momentos felices, y otros que es un camino de vida feliz el que lo sabe construir. Como sea, el concepto está tan distorsionado, tan anhelado que se ha ido apestando.

A veces decimos, quiero ser feliz. Pero resulta que qué pasa si nos da miedo ese estado equilibrado? Si no es tan interesante como el estado bipolar, tripolar, como sea? Qué es la felicidad, cómo la reconozco. Discrepo profundamente con la definición dada por la adorada wikipedia de "Estado de ánimo que se produce en la persona cuando cree haber alcanzado una meta deseada y buena. Tal estado propicia paz interior, un enfoque del medio positivo, al mismo tiempo que estimula a conquistar nuevas metas. Es definida como una condición interna de satisfacción estado de ánimo que se produce en la persona cuando cree haber alcanzado una meta deseada y buena. Tal estado propicia paz interior, un enfoque del medio positivo, al mismo tiempo que estimula a conquistar nuevas metas. Es definida como una condición interna de satisfacción y alegría". La mente humana es TAN compleja como para dar una definición de felicidad. Un estado de ánimo?? realmente es un estado de ánimo? y qué pasa con la gente que encuentra su felicidad en la resignación frente a los obstáculos? y los que la hallan en el sufrimiento de otros? No es una simple SENSACIÓN, es una mezcla de distintos sentimientos. Por qué encasillar todos estos elementos propios del ser humano, miento, no creo que sea propio, más bien impropio. Es como dios, siempre el ser humano mira hacia arriba pero no hacia su lado. Para qué intentar llegar a algo que ni siquiera conocemos y que personalmente, da miedo y atrae?

Es la felicidad lo que realmente creemos? Es realmente ese estado eufórico y a veces exaltado que nos dibuja una sonrisa en la cara cuando dentro de nuestro subconsciente nos estamos pudriendo?

Creo que más que buscar como locos la felicidad, deberíamos tratar de, como dije antes, mirar hacia el lado. Tratar de ser mejores personas con las personas y animales, después preocuparnos de nuestras inquietudes perseverantes y egocéntricas sobre un estado, estilo, lo que sea, que ni siquiera se tiene bien definido. Por qué no tratar de ser mejores personas cada día y conocernos mejor para así llegar a un estado de bienestar que nos permita estar en paz con nuestra alma?

Nota: Mi opinión puede cambiar con el tiempo y créanme que lo hace...